Aniversario

"Abrir las canillas, las compuertas del llanto." 

Viajar.

En los jardines de Kensington

El reloj marcando las 12. ¿Y qué le diremos a la Sra Darling cuando encienda la luz de la habitación y la encuentre vacia? Un niño se asoma por la ventana y dice: ven conmigo, enséñame tus cuentos que he perdido la memoria. 

Y cruzarán el cielo sus nombres, para detenerse a las puertas de una isla mágica y reirse de un barco atascado en la orilla, donde suena un reloj despertador entre los dientes de un cocodrilo ciego.  - Estamos hechos de polvo de estrellas, cuéntame tus historias y permíteme entrar. A cambio, yo te enseñaré a volar. 

Los niños juegan como niños, los grandes también jugamos como niños. Y cruzará el cielo tu nombre, de la mano de alguien que te recuerde cómo volar, porque a veces te olvidás cómo se hace, por culpa de un exceso de memoria. Entonces recogerás nuevas primaveras, lo de ayer ya no te queda cerca. 

Te extraña, Peter Pan.

Mi relato

Que mis muslos sean tu puente para salir del páramo imaginario en el que habitas. Que tus muslos-puente me saquen de aca. Y aunque no sepamos si serán muslos-puerto algún dia, que el trayecto tuyo y mio hacia algún lado sea lo más saludable y feliz que podamos. 

Ese es mi deseo, este es el paso que damos. Es la causa y el efecto. 

Tu parte hegeliana

Si la primera fue un abstracto amor que engendró el presente sin mensajes de texto, y la segunda fue la negación promovida por un ciberespacio, la tercera, mi querida amiga, debería ser el absoluto y concreto amor de verdad, digo, como un Dios, una oración en quien puedas clavar las uñas y la constante de tu espacio, cierto y sustancial. Yo que amo, y tengo una mujer que me ama, digo "tengo" porque es desgarradoramente inútil pensar que no la tengo, porque ella me abraza y mi fe se resbala en sus labios cerrados. ¡Cuánto la quiero! Y ella también me quiere.
Una película yankee dice: "Tal vez la felicidad sea algo que sólo puedes buscar."

Tema: el frío y la inmovilidad propia

Inventar(te) un desayuno inédito, volcar café en la alfombra, qué me importa si total no sale. No hay lugar para mi, reclamás. Yo naci para ayudar a la gente, te digo. Vos decis que sí con la cabeza, eso que las dos entendemos. Otra vez discutimos porque no la querés a Cristina*. Yo memorizo sus discursos, más tarde me compras un libro con su biografía. Tenemos que ir al cine, a mi me faltan 4 capítulos de "The game of thrones", no llego porque después de "El Elegido"* me quedo dormida. El pelo corto no me ayuda, te explico. Vos me regalás un par de orejeras. No llego con la monografía para esa materia de mierda, sentencias. Ya te la hice, a mi me encanta la teoria de la estética de Benjamin.
Las dos vivimos, una en el culo sur y otra en el culo oeste del mundo. Te extraño.

*Cristina Fernandez de Kirchner
*El Elegido, telenovela por canal TELEFE 23 a 00 hs.

Las cuarenta

Hay amigos erráticos, certeros, y otros más que certeros, pienso. Obvio, certeros con respecto a nuestro vínculo, mi egocentrismo solidario sólo me permite establecer cierto tipo de relaciones cuando dialogo con mi alter-céntrico-ego.
Mi amigo Guille me obsequió una pequeña reliquia de colección. Agotados y con obstinación, busqué un ejemplar sin éxito. Él ya tenía uno para mi.

"¿Pensarán todos que somos muy felices? Tal vez.
Pero aqui nadie nos conoce. Los que solían comer en estos restaurantes, ya no andan más por nuestro barrio. - Todo cambia, le digo, y querría que entendiese que no le estoy diciendo cualquier frase, que en estas dos palabras hay una enseñanza que ella, algún dia deberá aprender.
- Soy feliz... - me dice, como si hubiera comprendido y confiesa que si encontrase un hombre capaz de darle la cuarta parte de la felicidad que ha tenido conmigo, se iria con él, porque soy una borracha podrida que solo sabe destruir, y repite que soy una borracha, que algún día me olvidará como seguramente Franca me ha olvidado.
Y yo río (¡Tantas veces la gente del restaurante me habrá visto reir...! Río porque ella está simulando una pelea para probarme - para provocarme -, pero cuando pregunta por qué río, miento y respondo que me río de ella, porque si confesase que río de un país, de una ciudad, de un restaurante y de sus mesas semejantes donde la gente come menús idénticos al nuestro y todo nos parece natural, o real, ella no me creería, sentiría que la engaño y hasta sería capaz de reiniciar otra vez sus escenas de violencia".

[Fogwill - La larga risa de todos estos años. 1983 ]

ISBN: 978-987-9350-37-9 | 160 páginas; 5x8 cm. | 2008 Coedición Biblioteca Nacional

– Editorial Las Cuarenta

Cimarrones

Esclavitud rebelde.
Hoy en la cola del supermercado, una señora detrás de mí se empeñaba en "ahorrar tiempo".La cajera intentaba pasar mi tarjeta de crédito, verificar los datos con mi cédula de identidad y calcular el importe a pagar con el descuento correspondiente otorgado por Club La Nacion. Una faena complicada si por detrás interfiere el zumbido de una señora flaca queriendo abrir la caja de una lámpara que recién compró, pero que necesitaba probar "a ver cómo estaba" antes de llevarsela a su casa. "¿Tiene garantía? ¿Podríamos probar si funciona? Yo le pregunté al muchacho, pero me dijo que no se podia. Voy a tener que llevármela. ¿Las conoces? ¿Alguna vez otros clientes la llevaron?" Hare Krishna Señora!! La cajera, pobre, sonreía.
"¿Le tomará mucho tiempo?" (El cobro más la verificacion , más el cálculo con Club La Nación) No me aguanté: Lo necesario, Señora. El tiempo que sea necesario. Somos dos en la caja, quiere por favor esperar su turno.
Y no me dijo nada. Siguió armando su paquete con las piezas de la lámpara que habia sacado y ahora no sabia cómo acomodar. Le quedó una pieza fuera de la caja.

Por suerte, después me tocó un señor remisero muy amable que me ayudó con las bolsas de la compra y cuidadosamente colaboró para acomodarlas en el hall de entrada en mi casa.

Al llegar, mi gato descubrió que habia traido piedritas nuevas para su baño, se ve que no aguantó la curiosidad, porque al darme vuelta, ya se había encargado de abrir la bolsa, desparramar un montón de piedritas en el suelo y situarse concienzudamente sobre ellas, listo para ejecutar LA acción que pude (afortunadamente) detener con un grito: ¡Dante!

Palabra viva

(Textos de escritoras y escritores desaparecidos y víctimas del terrorismo de Estado. Argentina 1974/1983. Sociedad de escritoras y escritores de Argentina, SEA. 2da edición, 2005)

Este libro me lo he tragado en los 120 minutos de ida y vuelta que separan mi casa del trabajo. Antes de los poemas, cuentos o relatos, en cada Persona-Capítulo se detalla una mínima descripción de sus vidas y luego lo poco o nada que se sabe de sus muertes.

Maria Elena San Martin, escritora desaparecida durante un operativo policial-militar en Panamericana y General Paz el 1 de julio de 1977. Tenia 19 años.
[Las palabras en bastardilla son notas de su amiga Elizabeth que se agregan en la publicación]

te relataré cómo he llegado a esto luego de tantos años soñando que volvíamos a vernos. entendí finalmente que ese vernos quedaba en otro lugar: la escritura. un sitio abierto donde ubicar los diálogos de la época del terror cuando nos separaron sin rescate posible.

"Los que los domingos visitan Palermo o Plaza Francia, exactamente iguales y diversos, con parecidos cansancios, compañeros del sol repartido entre tantos veraneantes ciudadanos. Los que vuelven.

Tragarse el sol y regresar.
Calzarse la piel del domingo
como zapatos incómodos y nuevos.
Dormir un poco más:
la semana se extenderá como un fantasma duro,
la sirena implacable suena
todos los días a las siete y empezamos.
Entonces contarse un desayuno inédito,
mentirse los dolores del invierno y la semana,
pulir las cicatrices,
salir a atropellar
el aire del otoño en día libre.

En los parques los hombres y mujerres
habitualmente abrazados y en ropas de domingo
(que debe parecerse a la de los lunes a viernes
secretaria del jefe teléfono sorpresa;
o no debe parecerse
albañil andamio vértigo).
El sol es un océano dorado
que se alquila dos veces por semana.
La tristeza
como una mujer de blanco y sin mejillas
cabalgará los parques
cuando la noche llegue a sembrar epitafios
que no serán leidos.
Tragarse el sol y regresar.
El pasto es una tumba mayúscula
para pequeñas muertes
que no se publicarán en ningún diario.
Tomar el colectivo vagamente invadido
de olor a globo y barrilete arrugado.
Volver a encontrarnos el rostro en el espejo,
contarnos las historias del olvido
y saber
que son historias.
Repetir el gesto de la última hora.
La camisa planchada se hastía en una silla,
la cena es un silencio azul
extendido a lo largo de la mesa
como un muerto que nunca volverá a moverse.
Verificar el orden de los ritos
o simplemente cumplirlos.
Es tarde, hace mucho que es tarde
y el sueño barrerá la última mentira."

Maria Elena, 6 de abril de 1977.

algo firme debía existir entre la incertidumbre. algún "te amo" suficiente. imaginarlo sin embargo, demasiado lejos. siempre llorar, llorar...¿y nada más? el silencio duró demasiado. casi tanto como el dolor en cicatriz, siempre vivo de tanto amarte. de buscarte y solo en sueños conseguir tu regreso. amar era la salvación y la locura. voy a decirte, amiga, asi al oido que nuestra casa en el delta yo no existe y la de olivos es un local de venta de muebles de oficina.

Razón de ser

Nunca recibí notificación ergo tampoco he dado acuse de recibo. Sin embargo, ya tengo asumido que a mi me tocó la carta de "resolver quilombos". Está bien, lo acepto. Pero permítaseme la pregunta con suma discreción, ¿Cuándo voy a tener tiempo de resolver los míos?

Acontecimientos

"Le pegaste al chancho, saltó el dueño. Lo demás es chamuyo"